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Il n’a pas de forme particulière,
Il a toutes les formes de la nuit.
Il est la respiration, un souffle,
Il est la voix du vent absent,
Et la pâleur de la lune voilée.
Il est le chant de la colombe
Suspendu au lever du jour.
Il est le monde en apesanteur,
Où le chat aux yeux captifs
Se faufile entre les serments
D’un vignoble aux raisins ivres.
Il est partout et ailleurs…
Dans les bruissements secrets,
Dans l’essence de ce monde
 Et dans l’instant qui se languit.
Il est venu, sans prévenir,
Sans éclair dans le ciel,
Sans roulement de tambour,
Sans un quelconque signe.
Il est venu à l’improviste,
Comme un embaumeur
Pour me faire mourir un peu
Au-delà de l'apaisement…
Il savait que je l'attendais,
Il connaissait mes veilles,
Il connaissait mes songes,
Il connaissait mon cœur
Et les questions enfuies
Au fond de mes abîmes.
Peintre de nuit et d’aurore,
Il joue avec les couleurs…
Le bleu, de la quiétude
Où s’immergent nos espoirs,
Le bleu des délivrances,
D’une vague qui touche Terre,
Le rouge de l’ivresse
Du feu de nos frôlements.
Il mélange du rouge au bleu
Pour le mauve de nos amours,
Et le violacé de nos déraisons.
Il prend un regard canaille,
Comme un printemps disparu,
Qui s'élèverait jusqu'aux nues
Après le bruit d’un silence.
Il est là, annonciateur,
Mon rêve éveillé …

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A l’apothéose du jour,
Un éclat bleu et jaune
Prend plaisir à sourire.
Rabattus pour l’intime,
Les contrevents de bois
Sur la maison blanche
Telles des oreilles de géant
Renvoient sur le mur blême
L’image d’un clair obscur
Où dans un jardin secret
Nous enlevons un à un
Les pétales de nos doutes.
Dans la lumière passagère
L’amour en audace s’invite
Faisant clairement apparaître
Les cailloux d’une flânerie,
Qu’un farfadet a disposé.
Posés à cheval sur le temps,
Nous sommes transformés
En deux ombres sous la lune,
Baignées du désir d’aimer.
Dans les hauts des ébats
L’entrecroisé des corps
Donne de la virulence
Pour vivre et soupirer.
Accoudé à l’aurore,
Je sais d’avance l’heure
Où viendra le soleil
Où tes bras s’ouvriront
Pour une floraison finale

Faisant naître du bourgeon
La fleur suave du plaisir.

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Sous la voûte d’encre,
Dans le gel éternel,
Sous les lourds velours
De pourpre et de cendre,
Sous les basses vibrations,
Dans la longue plainte,
Sous l’immensité du silence,
Dans l’agonie crépusculaire
Sous la fin des nuances,
Dans la dispersion, l’inspiration
Sous la division de l’infini,

Les harmonies se cherchent
Pour tisser l’illumination,
D’une page d’énigme
Inscrite dans la mobilité du ciel.
L’inquiétude de l’éphémère,
La métamorphose de la pensée
Dans le galop effréné
Des chevaux contre le temps,
S’amplifient dans les tempêtes,
S’infiltrent dans les racines,

S’épanouissent dans le rire des fleurs,
Dans la féérie des fleuves rouges
Qui bouillonnent dans nos corps

Par delà la ténébreuse désespérance.
Elle s’élance, elle anime,
Elle devance, elle dépasse,
Elle tisse l’intimité avec l’infini.
L’étincelle dissipe les ombres
Elle porte avec nos soupirs

Son rêve d’harmonie,
Elle défriche les sillons de l’ignorance,
Elle fait vibrer la symphonie des couleurs,
Elle est le phare tremblant sur la falaise…

Elle souffle sur la braise de nos souvenirs,
Soulève la poussière du chemin,
Gronde avec les fleuves impétueux,
Survole tous les océans
Et s’élance avec le vent,
Plus vite que le vent,
A l’aube de tous les possibles
Elle est dans le souffle de l’inconnu,
L’essor de son être,

Le frisson de tout l’au-delà,
L’étincelle ardente.

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C’est une Majuscule
Cousue d’un fil d’opale
Entre réel et imaginaire,
La première d’un surnom,
Du mien et pas seulement.
C’est le fruit d’un hasard,
Lettre posée sur des lèvres
Humidifiées par les sentiments.

 C’est un roman de Musso
Une chanson de Maurane
Un poème de moi nu
Une manière de dire
Qu’il peut s’en cacher,
Qu’il peut s’en tramer,
Des êtres et des histoires,
Derrière une simple lettre.

Avec elle, on s’étourdit
De ce qui s’invente à vivre,
A s’épanouir dans un univers
Aux gouaches du crépuscule,
Où Manu dit Ciao à l’effroi,
Pétrit de visions et de rêves
Mêlant les mirages du réel
Aux vérités diluées de l’irréel.

Une lettre qui se boit à la lie
Comme on boit un alcool fort
Pour la succulence du vertige,
Liant l'un et l'une à l’attachement.
Entre le noir et la clarté stellaire,
Entre l’éphémère et toujours
Une magie qui accomplit l’alchimie,
Qui mêle émotion et attraction.

On s’entend rêver tout haut,
Enrobé de vapeurs opiacées.
Dériver dans le cœur des villes,
S’abandonner insouciant aux bras
D’une valse en habit de nostalgie,
Pour mieux écrire par la suite
De cinglantes lignes de fuite
Vers les territoires sans limites.

C’est une simple Majuscule
Qui fait écrire mille poètes
La 18^ème lettre d'un alphabet
L’initiale qui parle d’Amour.
C’est une Majuscule
Entre visible et invisible,
La première d’un surnom
Du mien et de ce ceux qui M.

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Où est le naturel qui dort en nous ?
Il est absent…
Ou  tout simplement, il est discret...
C’est son attribut, son destin,
C’est son talent, l’art du simple
Celui de la discrétion effacée.
Il symbolise une menace arrogante
Puisque que le simple dit vrai.
On l’envisage, on le dévisage
Comme un risque effronté.
Il est le téméraire hasardeux
Simple dans le temps présent.
Il pense par la voix de son cœur,
Pour aller au plus dépouillé.
De nos jours, plein de détours
Occultent les visions simples
Qui indiquent les raccourcis.
Le simple de nature curieuse,
Découvre...
Des chemins plus courts, des passages.
Et annonce ses découvertes aux autres
Simples et humains comme lui...

Car le simple est humain
Et les autres des attardés.*

  *: en retard